Félix pugna con Emma. Y a fuerza de no querer ser menos que su antecesora, que ya me procuró un par de mojadas en la moto esta semana, llegó poniéndome 'pipando', que dice el castizo, nada más asomar ayer.
La mañana de este sabadito de pijama, escritura y cristal chorreando los efectos de la borrasca me tiene, sin embargo, complacido contemplando su asedio desde el burladero cómodo del solaz.
Sólo un grupo de profesionales en whasapp así como fotos y vídeos llenando muros en redes me sacan del calor de hogar para apuntarme situaciones y tenerme advertido de presumibles consecuencias.
Pero ya desde mi madriguera me tiene rumiando la primera de ellas: sólo es agua. No ninguneo pero sí mecanizo ese mantra que, bajo la manta de agua, necesito repetir en la moto para cultivar el aguante.
No llegará el agua a río, he creído. Pero eso ha sido hasta que he visto esta foto de Larga y algún vídeo de Villamarta. Lástima que no se lleve también ciertos humores con más efectividad que el propio asueto que disfruto.
La ciudad apura la colilla del baile inhalando las fragancias del Festival de Jerez y soñando bulerías que compensen tanta soleá en la calle. Y yo mi necesaria desconexión al son de estas palmas de nubes y viento.
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